Elogio dell’incompiuto: perché la vita perfetta non esiste (e va benissimo così).

Immaginate di entrare alla Galleria dell’Accademia di Firenze e di ignorare, per una volta, il richiamo del David che troneggia in fondo al corridoio.

Fermatevi prima, davanti alle quattro figure maschili che sembrano lottare per liberarsi dal marmo grezzo che ancora le imprigiona. Sono i cosiddetti Prigioni, scolpiti da Michelangelo per la tomba di papa Giulio II, un progetto talmente ambizioso da essere più volte rimaneggiato nel corso degli anni, fino a lasciare quelle quattro figure incompiute nello studio fiorentino dell’artista.
Dopo la sua morte finirono prima nei giardini di Boboli e solo agli inizi del Novecento approdarono nella sede in cui le vediamo oggi, accanto al David, quasi in contrasto deliberato con la sua perfezione levigata.

Michelangelo stesso chiamava questa sua tecnica non-finito, e col tempo quel termine è diventato uno dei concetti più amati e citati nella storia dell’arte.
L’idea di fondo è semplice e potentissima: la figura era già lì, dentro il blocco di marmo, e il compito dello scultore era solo liberarla poco alla volta. Nei Prigioni questo processo è come se si fosse fermato a metà strada, ma il risultato, paradossalmente, ha una forza espressiva che il marmo levigato non sempre riesce a restituire. C’è più vita, più tensione autentica, in quella lotta contro la pietra cruda, che in qualsiasi rifinitura definitiva.

Perché il non-finito continua ad affascinare così tanto, ancora oggi?
Perché sposta l’attenzione da un’idea che diamo troppo spesso per scontata, quella di opera compiuta, verso qualcosa di molto più onesto e vitale, il processo. Il divenire. Quel movimento continuo tra ciò che siamo stati e ciò che stiamo ancora diventando, senza mai arrivare davvero a un punto fermo definitivo.

Ed è qui che il discorso smette di riguardare solo il marmo e comincia a riguardare noi.

La nostra cultura è ossessionata dai traguardi definitivi: il lavoro dei sogni raggiunto una volta per tutte, il corpo scolpito e immutabile, la relazione impeccabile e priva di attriti, la casa arredata esattamente come nelle riviste patinate.
Ogni cosa, secondo questa modalità narrativa, dovrebbe avere un punto d’arrivo, un momento preciso in cui potremo finalmente dire di essere completi.
Ma chi ci ha mai davvero garantito che questo momento esista, e soprattutto che sarebbe anche solo desiderabile una volta raggiunto?

Pensate alle traiettorie delle tante persone che ammiriamo, dentro e fuori i libri di storia. Quante di queste hanno seguito un percorso lineare, senza deviazioni, ripensamenti, apparenti fallimenti che poi si sono rivelati decisivi?
Chi cambia radicalmente lavoro dopo anni di apparente stabilità, chi torna a studiare dopo una vita passata a fare tutt’altro, chi lascia una relazione sicura per un’incertezza più autentica. Tutte queste persone stanno semplicemente vivendo il proprio non-finito personale, la propria scultura ancora in lavorazione.
E non c’è nulla di fallimentare in questo, anzi, c’è una grazia particolare in chi accetta di restare, sempre, una sorta di “opera aperta”.

Se ci pensate, anche il nostro rapporto con il corpo e con il tempo che passa potrebbe beneficiare non poco di questa prospettiva.
Smettere di considerare rughe, cambiamenti e trasformazioni come imperfezioni da correggere a ogni costo, e iniziare a leggerle come parte di uno scalpello che continua a lavorare, giorno dopo giorno, su un materiale vivo e in costante mutamento.
Non-finito non significa incompleto nel senso negativo del termine, significa vivo, in movimento, ancora capace di sorprendere chi lo osserva, noi stessi per primi.

Il progetto lasciato a metà, la persona che state ancora diventando, il sogno che si sta trasformando in qualcosa di diverso da come lo avevate immaginato all’inizio. Bene, niente di tutto questo rappresenta un fallimento rispetto a un piano originale. Ma è piuttosto la prova che siete ancora, meravigliosamente, in lavorazione.

E forse, se osservato con gli occhi giusti, il marmo grezzo che ancora ci racchiude non è affatto una prigione, ma piuttosto la parte della scultura che deve ancora venire alla luce.